Problemáticos com cultura...

Outra de Luís Fernando Veríssimo, mas mais engraçada que a de baixo...

Feliz Natal

Em certas Sociedades primitivas a mulher é a caçadora, e cabe

a ela prover a alimentação da unidade familiar. Reunidas em bandos

ou individualmente, elas saem todos os dias para a caça e nunca

voltam sem algum tipo de alimento para o companheiro e as crias.

Orientam-se pelo instinto e pelo faro e por um rudimentar método

de troca de informações que possibilita a todas convergir ao mesmo

tempo num lugar onde suspeitam que haja carne fresca e cercar a

presa, em formações simples de ataque chamadas "filas". Suas ar-

mas, além de grandes sacolas, são a determinação e a paciência e,

quando esta falha, os cotovelos e os pés. Quando se aproximam da

presa, emitem gritos de guerra como: "Esse pedaço é meu!", "Eu vi

primeiro!" ou "Larga!". Não é incomum usarem os dentes para garan-

tir o seu pedaço. É claro que as mais fortes e decididas levam

vantagem em tais ocasiões e são melhores provedoras. Em sociedades

assim a envergadura e a habilidade predatória da mulher são cada

vez mais valorizadas em detrimento de atributos "femininos" valo-

rizados em outro estágio de civilização.

– Essa sua mulher, hein?

– Que que tem?

– Parece um tanque.

– É. Mas vai tirando o olho grande que ela é minha.

Como seria a vida cotidiana numa sociedade assim? Vamos seguir

uma dessas caçadoras na sua rotina diária. Ela sai da toca e en-

contra a sua vizinha e melhor amiga, que também está saindo para

buscar alimento.

— Quem diria, Natal de novo...

— Coisa, né? Parece que foi ontem que terminamos de pagar as

prestações do último Natal.

Pausa.

— Pensando bem, foi ontem.

As duas riem. Guiadas pelo faro, dirigem-se para um supermer-

cado onde tem peru. Entram na fila. Quando chega a vez delas, só

tem um peru.

– Olha! Só sobrou o meu.

As duas riem.

– O seu não, o meu.

– Nós sempre fazemos peru no Natal. Esse é meu.

– Nós sempre fazemos peru no Natal. Compre outra coisa.

– Quero peru. Mesmo porque não tem outra coisa.

A mulher atrás delas, na fila, resolve dar uma solução prática

para o impasse. Diz que o peru é dela e avança em sua direção.

Nossa caçadora interrompe o seu avanço com um tranco de quadril

que a vizinha completa atirando a intrusa contra uma prateleira do

supermercado que, como está vazia, cai. As duas amigas apertam-se

as mãos, triunfantes, mas a vizinha aproveita para puxar a outra

violentamente na sua direção e grunhir na sua cara:

— O peru é meu.

As duas atracam-se. Enquanto isso, outras duas estão brigando

pelo mesmo peru. O conflito generaliza-se. Um gerente do supermer-

cado tenta intervir e é desmembrado. Gritos. Socos. Ruptura do te-cido social. E, súbito, uma faca.

*

O pai corta, cerimoniosamente, o peru. Serve os filhos, um por

um. O menor diz:

– Não quero.

– Como, não quer?

– Tenho horror de peru.

– Mas vai comer.

– Mas, papai...

– Você sabe que sua mãe morreu para nos dar esse peru! Come!

Todos comem em silêncio. Há um lugar vago na mesa. O lugar da

caçadora. O pai pensa vagamente que precisa se casar de novo. Com

uma leoa, pensa. Com as coisas como estão, tem que ser uma leoa.